她住在我对窗的小楼中，
　　我们间远隔着疏疏的一园树。
　　我虽然天天的看见她，
　　却还是今天不相识。
　　正好比东海的云，
　　关不着西山的雨。

　　只天天夜晚，
　　她窗子里漏出些琴声，
　　透过了冷冷清清的月，
　　或透过了屑屑蒙蒙的雨，
　　叫我听着了无端的欢愉，
　　无端的凄苦；
　　可是此外没有什么了，
　　我与她至今不相识，
　　正好比东海的云，
　　关不着西山的雨。

　　这一幸的一天可就不同了，
　　我没听见琴声，
　　却隔着朦胧的窗纱，
　　看她傍着盏小红灯，
　　低头不住的写，
　　接着是捧头不住的哭，
　　哭完了接着又写，
　　写完了接着又哭，……
　　最后是长叹一声，
　　将写好的全都扯碎了！……
　　最后是一口气吹灭了灯，
　　黑沉沉的没有下文了！……

　　黑沉沉的没有下文了，
　　我也不忍再看下文了！
　　我自己也不知怎么着，
　　竟为了她的伤心，
　　陪着她伤心起来了。

　　我竟陪着她伤心起来了，
　　尽管是我们俩至今不相识；
　　我竟陪着她伤心起来了，
　　尽管是我们间
　　还远隔着疏疏的一园树；
　　我竟陪着她伤心起来了，
　　尽管是东海的云，
　　关不着西山的雨！

　　一九二三年七月九日，巴黎